Primo era ‘n contadino arivato ormai in
là co’ j’anni. I fjoli fadigavan lontano, c’évan le famije lora e la vita lora, e nli
vedeva mai.
Sfortuna vole che a
Primo j more la moje e arman da solo, propio adè che c’avrìa bisogno de
compagnia.
Anche da vecchio
armane ‘n bon lavoratore, anche perché cuscì éva fatto per tutta la vita.
Sol ch’adè j passava di momenti de
sconforto, presempio quanto che s’artrovava a magnà la sera da solo, o quanto
ch’era ‘n giorno de festa. Allora se sentiva vilito e cuminciava a fjottà.
— O porettammè, che vita grama! – se
lamentava.
‘N bicchieretto de vino era d’aiuto,
certe volte, o la vicinanza de ‘n cagnulino ch’éva trovato pe strada.
Na sera dla bella stagione s’artrova lin
prado a falcià l’erba pi cunili e nsa perché j pìa na gran malincunia. Se
poggia co’ la barba su la punta del mannico e cumincia a piagnucolà.
— Signor Iddio,
aiutateme – brama ‘l vecchiarello – mandateme la morte, che gni la fo più... Le so stuffo, de sta vita…
Tira su col naso e sente dietro a lù a
movese qualcò.
Oh, enn’era la Morte sul serio! Vestita de nero, comm
ch’ha da esse, e co’ la falce spaventosa pronta a fa ‘l lavor sua.
Primo nse perde
d’animo, la guarda pen momento po’ j dice:
— Brava che se nuta, Morte! S’è fatt
tarde, famm cuscì: i’ finisco de falcià verso ‘l greppo, e te verso la strada.
Daje, che nten quarticello émm finito!